*Trébol de Izary*

Noche de abril del 2000 no importa el año. La bombilla se resistía a despedirse y dejarnos a merced de la oscuridad. Corrimos mil espacios para estar frente a frente y, aunque nuestras respiraciones se entremezclaban a poco más de diez centímetros, había un abismo entre nuestros pies. “Rodarán barranco abajo”, silbó el viento a través de una ventana. Lágrimas y sudor presagiaron lluvia. Afuera tronaba. Las miradas tendieron un puente, pero ya nos habíamos lanzado. Hay distancias que se cruzan con las manos.